Tentando no meio de tantas palavras escrever o que todos já sabem, somos humanos, nojentos e infelizes. Fingimos ser o que somos, mas na verdade não somos nada, nem o nada. Dignos de nossos próprios erros, donos de nossos próprios sofrimentos. Somos vermes rastejantes, fingindo na real merda a felicidade desejada que antes não tivera concebido. Vivemos assim, mas o que podemos fazer? Podemos fazer tudo, mas é claro que estamos ocupados demais para salvar o impossível. Viva esperando a morte por que meu caro, a morte vive te esperando.



não estou bem, percebam e me deixem.